Ficaria para sempre esquecido o episódio da bomba do Pinheiro se não fosse o Ilceo ter feito uma gostosa crônica sobre o sucedido na Rússia da minha infância.

Esclareço que a Rússia de que trato não é a mesma da Perestroika. Ficava no Alto Cerro Branco, em solo gaúcho, onde pequeno demais para entender o real significado das palavras, muito ouvi falar naquele time do Floriano (homenagem ao velho Floriano de Novo Hamburgo), cujos adversários até podiam ganhar o jogo. A briga, nunca.

Como estava no auge o tema da Guerra Fria, ou o conflito político-ideológico entre Estados Unidos, defensores do capitalismo, e a Rússia (socialismo), e em razão das "peleias" dominicais, o lugar passou a ser chamado de Rússia.

Na 2ª-feira, na Escola Isolada Municipal nº 428, da Linha Negra, onde aos oito anos iniciei aprendizado, em tempos de tapapó, não se falava de outra coisa. Os colegas contavam as peripécias dos atletas: Alfredo, o goleiro, voava para pegar a bola; Pinheiro, um atacante completo, disparava uma bomba com qualquer pé, e que quase no fim do jogo não tinha tido jeito, o juiz era mesmo ladrão e a briga fora feia, até a chegada da polícia.

Na Rússia daquela época não havia luz elétrica, e muito menos televisão. Por isso minha imaginação de menino corria solta: o goleiro voava, mesmo, e a bomba do Pinheiro era um explosivo mortífero. Isso mexia comigo, que queria ver um jogo, e não ia, por medo.

Num domingo criei coragem!

Não lembro como foi que fui, mas fui. Quando dei-me conta estava atrás da tela, e por medida de maior segurança na linha lateral, fora da zona de tiros a gol. De repente espocaram os foguetes e saindo lá dos lados da “copa” vinham em debalada carreira os dois times, para o campo de luta.

O juiz apitou e começou o jogo. Correria, gritos, aplausos, vaias…

Tudo ia muito bem até que a bola foi para os lados do Pinheiro. Imediatamente lembrei da bomba e imaginei que se o chute saísse torto e viesse na minha direção, e ainda que eu estivesse atrás da cerca, poderia o artefato romper o aramado. Por isso, antes que a pelota tivesse chegado aos pés do atirador de bombas eu já corria no rumo de casa, sem voltar-me sequer para ver o desfecho do lance. Estando longe o suficiente, e sem fôlego, parei para respirar.

Anos depois, em tempos de pacificação, tornei-me um dos jogadores do time, tendo a felicidade de atuar ao lado de alguns daqueles corajosos batalhadores, inclusive do homem da bomba no pé, do goleiro voador e de outros, como Benivo, Letwino, Hona, Trombico, Pelé, Nico, Romeu, Irineu, “Pau Podre”, Chico Preto, Leoni, Munheiro, Traíra, Beno, Waldir, Edir, Rosimo, enfim tantos que nem caberia neste pequeno espaço nomear a todos, entre os que se foram para sempre e os que ainda estão por aí, de chuteiras praticamente penduradas.

Por pura vergonha do fiasco infantil eu nunca havia falado no caso, mas agora que foi revelado e tornado público o acontecimento acho que foi uma pena não lhes ter revelado sobre o meu medo de bombas.

Todos teriam dado boas gargalhadas, por certo.